Mes poules

Pendant que d'autres goûtaient au plaisir d'avoir un moteur sous les fesses, je prenais soin de mes poules, dans le Cantal. C'était la fin de l'après-midi. On appelait les volailles, forçant sur la finale en "ou" qui porte le plus loin et dont l'écho se répète dans le chemin empierré entre les prés en pente.
On les comptait, puis on distribuait le grain, en cercle autour de la porte du poulailler.
La poule avec ses poussins était un peu à l'écart.
Lorsqu'il ne restait plus rien à manger, les poules rentraient d'elles même et on fermait la porte pour les mettre à l'abri des prédateurs pour la nuit.
Le matin, il suffisait d'ouvrir la porte et la basse cour s'éparpillait de nouveau.
La vie était simple et rythmée par le jour.